Я стоял на краю дороги и наблюдал грустную картину. Женщина за руку тащила своего трёхлетнего ребёнка, что то очень громко ему говорила, потом переходила на крик. Мальчик плакал и совсем не хотел идти с ней. Иногда ему удавалось вырваться из рук крикливой матери и тогда он обхватывал руками дерево, которое росло на краю аллеи, упирался своими маленькими ножками. Мать подходила к нему отрывала его ручонки от дерева и тащила его дальше. И тогда я подумал, какое счастье, что я не её сын.
