На карте моя Родина – Молдова – выглядит, как веточка лозы. Под солнцем южным и горячим, любимы Богом, родились мы.
Нас было очень много, разных, ведь строила нас вся страна, и в учебниках писали, что в краю игривой музыкальности жили 132 национальности.
Работы и учёбы было много, и главное, была уверенность: десятки, сотни предприятий, институты, Академия наук – выбирай, везде тебя ждут.
Помню, от Академии по районам ездила в командировку. везде в домах тепло принимали, выделяли лучшую комнату – каса маре, угощали замой, и не боялись на столе оставлять деньги и документы, двери были открыты, воров не было.
И почему случилось так, что та лоза засохла, вырубленная с корнем неумными людьми, всё созданное нашим трудом развалилось, как карточный домик?
В смутные времена разъехалась страна.
Валить на дураков-правителей? На наше равнодушие? Бога забыли? Обрели малодушие?
Я не хочу, чтоб дети уезжали туда, где их совсем не ждут, за нищенскую зарплату строят бутафорский домик, крохи подают, душу разрушая.
Там выживают лишь лучшие мозги, вытекшие из страны.
Но мнимо, иллюзорно счастье то бумажно, наелся, посмотрел, и с чем остался? А что с душой, неважно?
Молдова! Красавица-страна, лучшие чернозёмы в мире! А Днестр! А Прут! Курганы! 100 могил! Мамонты, история, здесь на рубеже веков сошлись ромы, гетты и даки, и скандинавы и россы, и турки, и другие народы, потому молдаване – люди очень-очень красивые!
Герои этой повести - обыкновенные деревенские хлопцы - Ваня и Санька. Их деревню оккупировали фашисты в первые месяцы войны. Тяжелые испытания выпали на долю этих хлопцев, на долю их родных и близких. Дети видят расстрелы односельчан, грабеж, насилие и хотят мстить. Но вот несчастье - не выросли. Не берут их в партизаны, не доверяют им взрослые своих дел. Но хлопцы не теряются. Они раненому комиссару, запасаются оружием и в любом случае стараются навредить врагу... На республиканском конкурсе на лучшую книгу для детей, посвященном 50-летию Советского государства, 50-летию Белорусской ССР и 100-летию со дня рождения В.И.Ленина, эта повесть удостоена второй премии. Вот вроде бы то проверь
На карте моя Родина – Молдова –
выглядит, как веточка лозы.
Под солнцем южным и горячим,
любимы Богом, родились мы.
Нас было очень много, разных,
ведь строила нас вся страна,
и в учебниках писали,
что в краю игривой музыкальности
жили 132 национальности.
Работы и учёбы было много,
и главное, была уверенность:
десятки, сотни предприятий,
институты, Академия наук –
выбирай, везде тебя ждут.
Помню, от Академии по районам
ездила в командировку.
везде в домах тепло принимали,
выделяли лучшую комнату –
каса маре, угощали замой,
и не боялись на столе оставлять
деньги и документы, двери
были открыты, воров не было.
И почему случилось так,
что та лоза засохла,
вырубленная с корнем
неумными людьми,
всё созданное нашим
трудом развалилось,
как карточный домик?
В смутные времена
разъехалась страна.
Валить на дураков-правителей?
На наше равнодушие?
Бога забыли?
Обрели малодушие?
Я не хочу, чтоб дети уезжали
туда, где их совсем не ждут,
за нищенскую зарплату
строят бутафорский домик,
крохи подают, душу разрушая.
Там выживают лишь лучшие мозги,
вытекшие из страны.
Но мнимо, иллюзорно
счастье то бумажно,
наелся, посмотрел,
и с чем остался?
А что с душой, неважно?
Молдова! Красавица-страна,
лучшие чернозёмы в мире!
А Днестр! А Прут! Курганы!
100 могил! Мамонты, история,
здесь на рубеже веков сошлись
ромы, гетты и даки, и скандинавы
и россы, и турки, и другие
народы, потому молдаване –
люди очень-очень красивые!
Я люблю Молдову!