Война – это борьба. Борьба страшная, жуткая, война между людьми, между нациями и странами… . Это тот же фанатизм, что преследовала церковь в преследовании ведьм и еретиков. Все ждут начала действий. Бесконечные войны людей, заговоры, взрывы, поджоги, вся эта книга о безумии человеческом, последние главы которой будут дописывать все новые и новые претенденты на авторство; бунт природы, которая крушила, ломала, сметала, бунтуя против террора людей; те маленькие, но чудовищные проступки людей, которые убивают друг друга, вгрызаются, словно одичавшие собаки; люди, потерявшие над собой контроль, убивающие своих детей и родителей, убивая за деньги, большие и ничтожные суммы, за власть, даже за любовь, все эти чудовищные действия преследуют одну цель. Людям нравится убивать себе подобных. Словно бы слово «война» снимает ответственность за свою и чужую жизни, позволяет зверю взять контроль, оправдывает жестокость и удовлетворение самых низменных своих потребностей, в которых люди стыдятся признаться, получая ничего не значащие награды и медали. Безумие? Вовсе нет. Скорее неоспоримый факт. Данность. А мир… он так и будет книгой безумия, последние главы которого будут описывать новые соискатели на авторство. Мир необычайно интересен и загадочен. Он странный, если подбирать человеческое слово. В войне не бывает выигравших - только проигравшие. (с) Артур Невилл Чемберлен. Я уверен, каждому знакомо это чувство. Оно возникает, когда все закончилось… безвозвратно, как будто и не начиналось. Боль, столько боли, что можно захлебнуться в ней, даже если поделить ее на всех людей на Земле. От безысходности сердце начинает упрямо ныть, еще раз подтверждая безвыходность ситуации. Как в детстве, когда дочитаешь интересную книжку или случайно поломаешь любимую игрушку. Ощущение пустоты.… Это так больно. Больнее любой физической боли. Самая сильная боль - боль утраты, необратимой. Когда уже слезы капают на холодные ладони, а ты все никак не можешь осознать, что все закончилось. И мы выиграли. Но какой из этого толк, если все родные и любимые люди погибли, сражаясь до конца за эту чертову победу. Просто потому что так надо. Победа и все. А тем кому это надо даже и не сообразят наверное, какую боль они принесли людям. А жить надо. Для всех. Для каждого. Жить. А когда все родные и близкие погибли, так ли это просто? И жить больше не для кого. Для воевавших война никогда не кончается. (с) Курцио Малапарте
Главная / Детские сказки / Сказки Пушкина / У Лукоморья дуб зеленый У Лукоморья дуб зеленый Известный всем с детства текст «У лукоморья дуб зеленый» — это пролог к поэме А.С. Пушкина «Руслан и Людмила». Написаны они были, как и многое другое, благодаря няне поэта Арине Родионовне. В одной из сказок, которые она рассказывала Пушкину, есть такие слова: «У моря лукоморья стоит дуб, а на том дубу золотые цепи, и по тем цепям ходит кот: вверх идет — сказки сказывает, вниз идет –песни поет». Из этих строчек Пушкин сначала написал эпиграф к тетради, в которой записывал сказки, а уже потом переделал их в пролог к поэме «Руслан и Людмила». Текст пролога про Лукоморье был впервые опубликован во втором издании поэмы в 1828 г. А поэма стала как бы одной из сказок волшебного кота. И как это иногда бывает, текст пролога вдруг стал самостоятельным художественным произведением. Которое все мы с радостью и удовольствием учим в начальной школе и рассказываем своим детишкам, укладывая их спать. Ведь согласитесь, что нет для малыша более выразительного сказочного представления, в котором каждая строчка является кусочком волшебной мозаики. Ослепительно яркие кусочки которой, несмотря на малый размер, сами превращаются в маленькие сказки про русалку, бабу ягу, прекрасных витязей и многое-многое другое. И являются окошками в те большие сказки, из которых они пришли. А все стихотворение «У Лукоморья дуб зеленый» указывает на некий волшебный, фантастический, чудесный сказочный мир, в котором немедленно хочется оказаться.
Все ждут начала действий.
Бесконечные войны людей, заговоры, взрывы, поджоги, вся эта книга о безумии человеческом, последние главы которой будут дописывать все новые и новые претенденты на авторство; бунт природы, которая крушила, ломала, сметала, бунтуя против террора людей; те маленькие, но чудовищные проступки людей, которые убивают друг друга, вгрызаются, словно одичавшие собаки; люди, потерявшие над собой контроль, убивающие своих детей и родителей, убивая за деньги, большие и ничтожные суммы, за власть, даже за любовь, все эти чудовищные действия преследуют одну цель.
Людям нравится убивать себе подобных. Словно бы слово «война» снимает ответственность за свою и чужую жизни, позволяет зверю взять контроль, оправдывает жестокость и удовлетворение самых низменных своих потребностей, в которых люди стыдятся признаться, получая ничего не значащие награды и медали.
Безумие?
Вовсе нет. Скорее неоспоримый факт. Данность.
А мир… он так и будет книгой безумия, последние главы которого будут описывать новые соискатели на авторство. Мир необычайно интересен и загадочен. Он странный, если подбирать человеческое слово.
В войне не бывает выигравших - только проигравшие. (с) Артур Невилл Чемберлен.
Я уверен, каждому знакомо это чувство. Оно возникает, когда все закончилось… безвозвратно, как будто и не начиналось. Боль, столько боли, что можно захлебнуться в ней, даже если поделить ее на всех людей на Земле. От безысходности сердце начинает упрямо ныть, еще раз подтверждая безвыходность ситуации. Как в детстве, когда дочитаешь интересную книжку или случайно поломаешь любимую игрушку. Ощущение пустоты.… Это так больно. Больнее любой физической боли. Самая сильная боль - боль утраты, необратимой. Когда уже слезы капают на холодные ладони, а ты все никак не можешь осознать, что все закончилось. И мы выиграли. Но какой из этого толк, если все родные и любимые люди погибли, сражаясь до конца за эту чертову победу.
Просто потому что так надо.
Победа и все. А тем кому это надо даже и не сообразят наверное, какую боль они принесли людям.
А жить надо. Для всех. Для каждого.
Жить.
А когда все родные и близкие погибли, так ли это просто?
И жить больше не для кого.
Для воевавших война никогда не кончается. (с) Курцио Малапарте